algunas conchas,
la sinuosa línea
dejada por la marea
18 abril 2024
15 abril 2024
Luces y revelaciones. Caminando sin rumbo por las calles de Nueva York.
Luces y revelaciones. Grandes, pequeñas.
Gracias por estar ahí. Por acompañarme.
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12 abril 2024
Última Luz -VIII Concurso Internacional de Haiku La Luna Roja-
Última Luz
camelia en flor,
hinchados por la llovizna
lápices de colores
final del zazen,
el gato del templo
se estira un poco más
llegando el verde
a las ramas de los árboles,
en el aire, el cernícalo
el rumor del oleaje…
sin apartarse del agua
los caballos losinos
cae la tarde,
a contraluz, el tenue reclamo
de las avefrías
el movimiento del agua
en el viejo lavadero,
las nubes, deshilachadas
primeros estorninos,
el ligero brillo de las azucenas
al final del día
noche sin luna,
se vuelve hacia la luz
un gato negro
sol poniente,
con el agua de la marisma
las huellas de los caballos
llovizna nocturna,
más claro el canto
de los sapos parteros
el viento en las cañas,
se adentra en el agua
la última luz del día
11 abril 2024
10 abril 2024
09 abril 2024
03 abril 2024
Cartografía para náufragos
Cuando el mundo era niño y yo también lo era caminaba a veces despacio y otras deprisa. Muy recto a veces y otras dando vueltas y vueltas. Sin ir a ninguna parte. Y qué quieto estaba entonces, cuando llegaba a cualquier sitio.
Recuerdo los zapatos de mi padre, grandes, como barcas, junto al río. Y los pies de mi hermano, tan pequeños, transparentes como el agua.
El vuelo de los saltamontes, y el inesperado azul entre sus alas. Las ranas. Y los chopos apuntando al cielo.
Recuerdo la voz de mi madre.
Y la luz que en ella había.
La luz. Atravesando las alas de los caballitos del diablo. Y el temblor, qué pequeño, de la hoja de anea cuando volvían al aire.
Recuerdo al niño que dibujaba mapas. De las nubes y del río. Al niño, tan quieto, que miraba cómo las golondrinas, sin saber por qué, rozaban el agua, un segundo, sin abandonar el aire. Al niño que de mayor quería ser náufrago.
Creo que conocí a aquel niño. Cuando el mundo era un río y el río una tarde verano.
Y la luz que en ella había.
Transparentes como el agua. Tan pequeños como los pies de su padre. Otro niño dibujando mapas, travesías, islas y anacondas.
El regalo de un niño a otro niño.
Un itinerario que da vueltas y vueltas a veces, y otras avanza bien recto, como la estela de un barco. Que a veces va deprisa y otras despacio. Que solo descansa, bien quieto, junto al tesoro, al final de la aventura.
Como un río. Como el niño que lo mira.
Sin saber ya lo que era.
Un río.
Asomado a sus aguas el niño que de mayor quería ser náufrago. Y el niño que después lo logró. Y las nubes que había entonces. Y las que después formaron sus huesos.
En él los pies descalzos y la luz. Y aquella voz. En él los chopos y el cielo. El azul entero de todos los veranos. Los caballitos del diablo.
Su temblor.
Cuando el mundo era niño. Como siempre lo ha sido.
02 abril 2024
27 marzo 2024
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